CELA N'A RIEN D'UN FESTIVAL (commeunvers)

Je ne porte pas en estime

L’engeance qui manque de tact.

C'est dire si c'est être sensible

En ce monde d'espèces de brutes.

Mais au fond, pourquoi moi plus qu'eux ?

J'y songe à cause d'un gandin

Qui pour la seconde fois

M'a foutue très mal mal à l'aise

Parce que je le trouvais très con

De ne pas s'en rendre compte

Qu'il posait une question con,

Preuve éminemment manifeste

Qu'il ignorait tout de l'aimer,

Du respect que l'on doit à l'autre.

L'humiliation comme boutade,

Sans des nerfs très bien accrochés,

Sans une patience angélique

Ou un j'en foutisme total

Ça finit toujours en éclats.

Alors je préfère mettre en vers

Tout ce truc qui me turlupine.

Je sais mémoires d'humains fort lâches

Je sais moi aussi qu'ils préfèrent

Ne pas s'en poser des questions

Sur ce qu'ils disent, ce qu'ils profèrent :

La conscience ça fait mal aux tripes,

Cela n'a rien de rigolo,

Cela n’a rien d'un festival,

Ça sent son cercueil pourri.

Au fond, pourquoi pas moi plus qu'eux ?

Ou, pour le moins, pas moi aussi ?