LE SENS DE MON HISTOIRE (commeunvers)

Hier, il y avait au café

Celui qui, d’après certains,

«N’est pas tout seul dans sa caboche»

Et qui s’en retrouve tout seul.

Une connaissance l’incendia.

Par peur des bêtes méchantes,

Moi qui aimais Hara Kiri,

Qui hurlai de rire de bon coeur,

Je me questionne d'où ça vient

Qu'être à ce point réactionnaire,

Hélas, pas vraiment pour de faux,

Fait que pour moi le lâcher-prise,

L’être soi-même, tout le tintouin,

Prend des dimensions si complexes

Que je ne le vis qu'intérieur.

Je sais que je suis la même,

Avec la même faculté

De faire du mal avec des mots ;

Et seul le pouvoir du contrôle

M'empêche de le faire ce mal.

Il n'y a qu'une volonté de faire

Qui m'évite de dire des horreurs

Du style : «Tu n’as pas lieu d'être !».

Aujourd'hui j’ai croisé machine,

Vraiment, vraiment,

Vraiment barrée.

Et là j’ai repris à mon compte

L’impossible coexistence.

Skizo ou bien border-line,

C'est tout le sens de mon histoire.

Mon histoire et son petit h.