À VOULOIR TROP LE DIRE...(commeunvers)

À VOULOIR TROP LE DIRE…

J'ai disjoncté, pété les plombs.

Ah, la, la, cette histoire !

Dans les lettres affichées,

Mêlées en un rébus kaléidoscopique,

je trouvais un chemin bourré de certitudes.

Les capitales étaient des guides

pour le plus court.

Pour parvenir j'ignorais où.

Je ne voulais rien entendre :

il fallait LES rencontrer.

Prise de graphomanie

j'allais en alexandrins plats,

cachant des mots dans des mots

que seul pouvait lire l'amour,

me moquant au fond de la forme.

Ça balançait dans ma cervelle :

j'étais complètement barrée.

« Vous devriez écrire autrement. »

Seul ça a eu de l'importance

dans ce qui fut inoubliable

de ces jours de folie malade

qui me menèrent droit à l'HP.

Autisme véritable, aphasie provoquée ?

Je ne pus prononcer un mot

face à l'urgentiste psychiatre(?)

qui me recevait à l'hosto.

Je faisais des efforts monstrueux

pour fabriquer un son au-delà de mes lèvres.

Je voulais expliquer, car j'en étais consciente,

ce qui s'était passé,

trouvais les faits à dire

mais ne pouvais les dire.

Tombée dans la case prison,

le puits de l'antique jeu de l'oie,

j'additionnais à tout va,

digne génie mathématique

qui au fond se trouvait bien là,

au cœur de l'inanité de la véritable folie.

Il y eut la violence, la chambre d'isolement,

et pour finir la transe atroce de mon corps hystérié.

L'M que je produisis

ce devait être tout

ce que j'avais à dire.

Je décidais de soigner ma folie.

La douleur, implacable,

l'isolement, morbide,

Les yeux de mes semblables,

Toutes les phobies du monde,

les manies, les psychoses,

me passèrent par le corps :

je n'étais plus qu'angoisse,

ignorant l'origine de mon mal infernal

et le voyant parfois

comme donné du monde m'étant, peut-être, dû.

Oui, c'est par la folie,

par la folie matée

que je suis arrivée

au bout de ce « poème »,

du désespoir sans fin

de l'incompréhension.

Des millions de sauvegardes

ne sauraient pas tenir le rôle de la main propre.

Ça coûte toujours moins cher de payer des machines

que payer la sueur et les callosités

à leur juste valeur.

Nos futurs dans l'éternité

sont aveuglés de science-fiction,

de mondes béants d'un plaisir fainéant

que seuls accorderaient les dieux

dans un non-temps extravagant.

Et nous sommes bien empressés

de les voir parmi les humains.

Dire, faire, sans entourloupe,

d'abord en comprenant les seuils inadéquats.

Repérer la limite des sens exacerbés

sans pourtant trouver triste qu'il en soit ainsi.

Signaler la doxa,

l'effet du monde sur, qu'on ne sent qu'en austère

lorsque l'on est calmé par les médicaments.

La dure adéquation de la régulation,

c'est à ça que, patiente, je m'attelle chaque jour.

La bipolarité ?

C'est l'enfer sur Terre

quand ça n'est pas vraiment d'enfer.