SEMI-CLANDESTIN

SEMI-CLANDESTIN

Et comme cet automne

il était feuilles mortes,

feuilles mortes, pluies, bourrasques ;

et comme cet hiver

il fut branches à nu,

branches et neige mêlées,

branches tranchant la bise ;

le voici ce printemps : il marche,

au cœur des graminées,

graminée lui-même.

Svelte tige et plumet,

au bec une herbe folle,

caressé par la brise,

chauffé par le doux astre

de la saison aimée

plus que toutes saisons.

Bientôt viendront les foins

et la chaleur plus forte.

Puis il sera blé mûr

courbé sous le soleil,

il sera terre sèche

et espérant la pluie

qui le rendra fécond.

De sa contemplation

quelque chose naîtra,

d'ancien, d'enraciné,

toujours renouvelé.

Et même s'il est enclos

au cœur de la cité,

il saura être là,

en semi-clandestin,

une herbe folle au bec.