LA BOMBE

LA BOMBE

La bombe, son oncle

avait raison,

l'important

c'est l'endroit où c'qu'elle tombe.

Mais voilà que le temps s'en mèle.

Le temps, Chronos.

La bombinette a pris de l'âge.

Tonton aussi.

Nos oncles d'Amérique,

envahisseurs du monde,

ont l'éternelle sale gueule

de ceux que l'on sait liés

à quelque chose de moche.

Et le dernier sursaut

qui les rend ridicules,

se fait démence sénile

qui flirte le bouton,

là-bas, si loin, là-bas,

au milieu des autorisés.

Nos tontons plouctocrates

sont les maîtres du monde :

nous en hériterons.

Tu parles d'un héritage !

Désamorcer tout ça ?

Du travail pour des lustres

sans qu'on en voit le bout.

Et nos oncles seront

depuis bien des lurettes

oubliés de nos crânes

que nous serons encore

à nous dépatouiller

de la merde laissée ;

d'artisanale à atomique

le champ est si vaste des bombes...

S'il suffisait de bombes à eau

ou bien de bombes de peinture,

on mettrait les gosses au travail

en atelier d'origami

ou en atelier graffiti.

À moins que l'on ne compte

Sur les bombes sexuelles...