TOUT SAUF UNE URNE

Ma tombe sera vivante

Ou elle ne sera pas.

Symbolique à l'extrême,

Couverte de fleurs bleues,

Elle aura l'élégance

D'être entourée de roses

Dans le pré bucolique

D'un trou normand situé

Où il y en a encore.

Et, non loin, une source

Donnera l'eau à point

Pour diluer les rêves

À l'essence de fenouil

Que viendront boire ici

Fidèles à mes vers

Mes peu nombreux amis.

Ma viande pourrira,

Encore asticotée

Par ce qui est nature,

Et mes os, d'un blanc nacre,

Tel que n'existant pas,

Surprendront le chercheur,

L'archéologue futur,

Celui qui fouillera

Le vingt-et-unième siècle,

Où l'on m'enterrera...

Si je ne m'abuse point.

COMME UN VERS